tag:blogger.com,1999:blog-67686186654816458932024-02-18T20:43:26.525-08:00EL PAN NUESTRO"Se quisiera tocar todas las puertas,
y preguntar por no sé quién; y luego
ver a los pobres, y, llorando quedos,
dar pedacitos de pan fresco a todos.
Y saquear a los ricos sus viñedos
con las dos manos santas
que a un golpe de luz
volaron desclavadas de la Cruz!
Pestaña matinal, no os levantéis!
¡El pan nuestro de cada día dánoslo,
Señor...!"
César VallejoUnknownnoreply@blogger.comBlogger19125tag:blogger.com,1999:blog-6768618665481645893.post-92230889044095750502011-03-13T04:28:00.000-07:002011-03-13T04:28:52.291-07:00I Certamen Intergeneracional de Poesía y Relato corto "Espejos de agua"<iframe width="480" height="295" src="http://www.youtube.com/embed/A1DyVABXyCs?fs=1" frameborder="0" allowfullscreen=""></iframe>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6768618665481645893.post-51447633547032196082010-12-23T10:26:00.000-08:002010-12-23T10:39:25.191-08:00FELIZ NAVIDAD Y FELIZ 2011<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKjQXNBDYVtXnDTh67ySuUz3YAnUq7D_zVk6HJT_-ubEC-Sgiom5ZJaFuM9Y-1YGbnzbrDRxIDENFbtvMRWSPlUVSup6IpoexZ_nqEJ9bJtJ4i_RGWyn6ybqkUHBwdoU5pWy6pkSq4Uk8/s1600/fondo-negro-48.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 400px; FLOAT: left; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5553947331801855938" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKjQXNBDYVtXnDTh67ySuUz3YAnUq7D_zVk6HJT_-ubEC-Sgiom5ZJaFuM9Y-1YGbnzbrDRxIDENFbtvMRWSPlUVSup6IpoexZ_nqEJ9bJtJ4i_RGWyn6ybqkUHBwdoU5pWy6pkSq4Uk8/s400/fondo-negro-48.jpg" /></a><br /><br /><span style="font-size:180%;"><span style="font-family:arial;color:#336666;"><strong>Hemos aprendido</strong></span><br /><span style="font-family:arial;color:#336666;"><strong>a volar como los pájaros, </strong></span><br /><span style="color:#336666;"><strong><span style="font-family:arial;">a nadar como los peces; </span></strong></span><br /><span style="color:#336666;"><strong><span style="font-family:arial;">pero no hemos aprendido </span></strong></span></span><br /><div align="left"><span style="font-family:arial;font-size:180%;color:#336666;"><strong>el sencillo arte </strong></span></div><div align="left"><span style="font-family:arial;"><span style="font-size:180%;color:#336666;"><strong>de vivir como hermanos.</strong></span></span></div><div align="left"><br /></div><div align="center"></div><div align="center"><span style="color:#999999;"><strong>Martin Luther King</strong></span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6768618665481645893.post-21659390371048694792010-12-06T03:11:00.000-08:002010-12-06T04:40:38.606-08:00Salmo inicial, poema de J. María Valverde<p align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDioVyuk89OFwyZbHAB4SYlp-TtKVprychkzqS3YvQWgR_dv27cZepMx624d5SsPFWe9Z4yP8jY_aTJnf0TMPi-0BrMfM3XwFHMPgbWJx_IWVd-W_Jtrz8drxgKtnw833wDymcYp71O6Q/s1600/varl0007.gif"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 400px; FLOAT: left; HEIGHT: 39px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5547543590420820226" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDioVyuk89OFwyZbHAB4SYlp-TtKVprychkzqS3YvQWgR_dv27cZepMx624d5SsPFWe9Z4yP8jY_aTJnf0TMPi-0BrMfM3XwFHMPgbWJx_IWVd-W_Jtrz8drxgKtnw833wDymcYp71O6Q/s400/varl0007.gif" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDioVyuk89OFwyZbHAB4SYlp-TtKVprychkzqS3YvQWgR_dv27cZepMx624d5SsPFWe9Z4yP8jY_aTJnf0TMPi-0BrMfM3XwFHMPgbWJx_IWVd-W_Jtrz8drxgKtnw833wDymcYp71O6Q/s1600/varl0007.gif"></a></p><div align="right"><br /></div><p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrviHaeQFf8cNfW9ndYTWtQEhSH6W6GnB-aTf7WSQoiOC5_s43NirKuorXKoyQMagBc4-kpXPQT3bbwpVN-UZ4b2kwzhq_W1ecEF9PZlfziq9AO5Jiq8p9guUogfwrmrJ3R79aQ9zFZiw/s1600/Paisajeblog.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 400px; FLOAT: left; HEIGHT: 282px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5547531116408733106" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrviHaeQFf8cNfW9ndYTWtQEhSH6W6GnB-aTf7WSQoiOC5_s43NirKuorXKoyQMagBc4-kpXPQT3bbwpVN-UZ4b2kwzhq_W1ecEF9PZlfziq9AO5Jiq8p9guUogfwrmrJ3R79aQ9zFZiw/s400/Paisajeblog.jpg" /></a><br /><br /><strong><strong><span style="font-size:180%;color:#cc66cc;"><em>Señor, no estás conmigo aunque te nombre siempre. </em></span></strong></strong><span style="font-size:180%;color:#cc66cc;"><strong><strong><em></em></strong></strong></span><br /><span style="font-size:180%;color:#cc66cc;"><strong><strong><em></em></strong></strong></span><br /><span style="font-size:180%;color:#cc66cc;"><strong><strong><em>Estás allá, entre nubes, donde mi voz no alcanza,<br />y si a veces resurges, como el sol tras la lluvia,<br />hay noches en que apenas logro pensar que existes.<br /><br /></em></strong></strong></span><span style="font-size:180%;color:#cc66cc;"><strong><strong><em></em></strong></strong></span><em><span style="font-size:180%;"><span style="color:#cc66cc;"><strong><strong></strong></strong></span></span></em><em><span style="font-size:180%;"><span style="color:#cc66cc;"><strong><strong>Eres una ciudad detrás de las montañas. </strong></strong><br /></span><br /></span></em><span style="color:#cc66cc;"><em><span style="font-size:180%;"><strong><strong>Eres un mar lejano que a veces no se oye.</strong></strong><br /><br /></span></em></span><em><span style="font-size:180%;"><span style="color:#cc66cc;"><strong><strong>No estás dentro de mí. Siento tu negro hueco<br />devorando mi entraña, como una hambrienta boca.<br /><br />Y por eso le nombro, Señor, constantemente,<br />y por eso refiero las cosas a tu nombre,<br />dándoles latitud y longitud de Ti.<br /><br />Si estuvieras conmigo yo hablaría de cosas,<br />del cielo, de la brisa, del amor y la pena.<br /><br />Como un feliz amante que dice solo: «Mira<br />qué pájaro, qué rosa, qué sol, qué tarde clara»,<br />y vierte así en la luz de los nombres su amor.<br /><br />Pero no. Tú me faltas. Y te nombro por eso.<br /><br />Te persigo en el bosque detrás de cada tronco.<br /><br />Te busco por el fondo de las aguas sin luz.<br /><br />¡Oh cosas, apartaos, dadme ya su presencia<br />que tenéis escondida en vuestro oscuro seno!<br /><br />Marcado por tu hierro vago por las llanuras<br />abandonado, inútil, como una oveja sola...<br /><br />Hombre de Dios me llamo. Pero sin Dios estoy.</strong></strong><br /></span></span></em><em><span style="color:#ff99ff;"><span style="font-size:130%;"></span></span></em><br /><br /><em><span style="color:#ff99ff;"><span style="font-size:130%;">A D. José María Valverde, mi profesor de Filosofía, que amaba la poesía y me contagió. Desde entonces sufro del mal de la lírica sin remedio, sin cura.¡¡¡ Ojo con el amor!!!!</span></span></em></p><p><em><span style="color:#ff99ff;"><span style="font-size:130%;">Gracias mi querido maestro.</span></span></em></p><p><em><span style="font-size:130%;color:#ff99ff;"></span></em></p><p><em><span style="font-size:130%;color:#ff99ff;"></span></em></p><p><em><span style="font-size:130%;color:#ff99ff;"></span></em><br /><br /><br /></p><p><span style="color:#993399;"></span></p><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><p><span style="color:#993399;"><br /><br /><br /><br /></p></span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6768618665481645893.post-57373772099796599602010-11-10T09:03:00.000-08:002010-11-10T12:35:35.351-08:00Gitanjali 24, de Rabindranath Tagore<div align="left"> <img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6W3MAHKrHLQ67Xm7jO0Bhxi63McHtOEL-m5qls4XHTt0_18uBdZo8CljRRwul5b_xbzk6c27fXUAD0BvtxsqdFjX_G2MLTgCN2l4CBaGorGu18TwNdhRQWk_TCd9itKL48kGNrnrvvJI/s400/bgstars.gif" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5538021310237434162" /><strong><span style="font-family:courier new;"><span style="color:#6666cc;"><span style="font-size:130%;">Si se ha acabado el día,</span><span style="font-size:130%;"><br /></span><span style="font-size:130%;">si ya no cantan los pájaros,</span><span style="font-size:130%;"><br /></span><span style="font-size:130%;">si el viento rendido ha flojeado,</span><span style="font-size:130%;"><br /></span><span style="font-size:130%;">cúbreme bien con el manto de la sombra,</span><span style="font-size:130%;"><br /></span><span style="font-size:130%;">como has cerrado tiernamente las hojas del loto</span><span style="font-size:130%;"><br /></span><span style="font-size:130%;">desfallecido en el crepúsculo.</span><span style="font-size:130%;"><br /></span><span style="font-size:130%;">¡Quítale la vergüenza y la pobreza al caminante</span><span style="font-size:130%;"><br /></span><span style="font-size:130%;">que ha vaciado su alforja antes de acabar el viaje,</span><span style="font-size:130%;"><br /></span><span style="font-size:130%;">que tiene roto y empolvado su vestido,</span><span style="font-size:130%;"><br /></span><span style="font-size:130%;">cuya fuerza está exhausta;</span></span></span></strong></div><div align="left"><strong><span style="font-family:courier new;"><span style="color:#6666cc;"><span style="font-size:130%;">renueva su vida, como una flor,</span><span style="font-size:130%;"><br /></span><span style="font-size:130%;">bajo el manto de la noche misericordiosa!</span></span></span></strong><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6W3MAHKrHLQ67Xm7jO0Bhxi63McHtOEL-m5qls4XHTt0_18uBdZo8CljRRwul5b_xbzk6c27fXUAD0BvtxsqdFjX_G2MLTgCN2l4CBaGorGu18TwNdhRQWk_TCd9itKL48kGNrnrvvJI/s400/bgstars.gif" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5538021310237434162" /></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6768618665481645893.post-24404051713612739122010-10-08T11:51:00.000-07:002010-10-08T12:20:04.912-07:00El nombre más hermoso...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPPUqXAClbOWwx12CxYgZamtHnBd3x062lOKpZ-YokRIlWytaz-XGS9WBl-wbJ-EffbRmA6N7VvAUE4YYCK793N0UVROK4cFXHWJjVAEziqZPQ-KTAY_OCW0MsyfOtNTuhBFL1L6RTmO4/s1600/mandala_1.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPPUqXAClbOWwx12CxYgZamtHnBd3x062lOKpZ-YokRIlWytaz-XGS9WBl-wbJ-EffbRmA6N7VvAUE4YYCK793N0UVROK4cFXHWJjVAEziqZPQ-KTAY_OCW0MsyfOtNTuhBFL1L6RTmO4/s400/mandala_1.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5525752094602379890" /></a><br /><div align="justify"><br /><span style="color:#ff6666;"><span style="font-size:130%;">En el mundo indígena, uno de los principios que constituyen el universo es el dolor. Sin embargo, los ojos de ese pueblo penetran en esta realidad sin miedo y la transforman en algo sublime.<br />Un guerrero miró a su hija recién nacida.<br />Tan hermosa le parecía que no encontraba un nombre apropiado para ella. Todos le sabían a poco.<br />Al fin decidió buscar lo más valioso del mundo y tomarlo como nombre para su primogénita.<br />Salió muy temprano, cuando aún era oscuro y pensó:<br />- Podría llamarla Silencio, pues es hermosísimo.<br />Pero comenzó el amanecer y el guerrero detuvo sus pasos y dijo:<br />- No, la llamaré: Aurora.<br />Decidió caminar unas millas más y el día avanzaba mientras a lo largo de su camino el guerrero pensaba en llamar a su hija Luz, Nieve, Flor, Cielo…<br />Y así recorrió grandes distancias y consultó a muchos hombres instruidos, hasta que finalmente encontró al más sabio de los hombres, que le dijo:<br />- Tras esta montaña encontrarás a un pastor muy sencillo. Acércate a su casa, espera allí y verás lo más valioso del mundo.<br />Apostado junto a unas rocas el guerrero esperó el momento fijando su mirada en la entrada de la casa.<br />Al cabo de unos momentos se abrió la puerta y apareció una niña. El guerrero sintió un escalofrío.<br />La pequeña estaba cubierta de lepra.<br />En unos instantes, tras la curva del camino, se escuchó la voz del pastor llamando a su hija.<br />El guerrero vio cómo padre e hija se abrazaban y cubrían de besos. Y así, volviendo a su casa con lágrimas en los ojos, se dijo:<br />- La llamaré Heoma-nae-sàn (Amor en el dolor).</span></span><br /></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><strong><span style="color:#cccccc;"></span></strong></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><strong><span style="color:#cccccc;"></span></strong></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><strong><span style="color:#cccccc;">"Bienaveturados los misericordiosos porque ellos alcazarán misericordia".</span></strong></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><strong><span style="color:#cccccc;">Mateo 5: 1-12</span></strong></span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6768618665481645893.post-19608404632643473952010-09-28T10:12:00.000-07:002010-10-08T12:29:16.392-07:00Cosecha de dulzura, de Rabindranath Tagore<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQDU-juNAAtEYoJ9HcYJbM1-0QNuyTBEbYey23r-QJdWT_1CQB34FvJ8A48TKZLLqQ28Enqdth2z1MFsF4cVFHQ1YElxIpTZrlsFFltFuaaLQIfVCJkQBIX3rNXj7NOKO7QjFiARjWMyc/s1600/izq2334r.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 284px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQDU-juNAAtEYoJ9HcYJbM1-0QNuyTBEbYey23r-QJdWT_1CQB34FvJ8A48TKZLLqQ28Enqdth2z1MFsF4cVFHQ1YElxIpTZrlsFFltFuaaLQIfVCJkQBIX3rNXj7NOKO7QjFiARjWMyc/s400/izq2334r.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5522040844931638946" /></a><br /><br /><span style="color:#ff6666;"><br /></span><span style="color:#ff6666;"><br /></span><div align="justify"><strong><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffff;">Ahora que muere mi juventud, mi vida es como una fruta, como una fruta a la que nada le sobra y anhela darse de una vez, con su carga completa de dulzura. </span></span></strong></div><div align="justify"><strong><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffff;">No quiero amor que no sabe dominarse, de ese que como el vino parte de su vaso, espumoso, y se derrama, y se desperdicia en un momento. </span></span></strong></div><div align="justify"><strong><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffff;">Dame ese amor fresco y puro como tu lluvia, que bendice la tierra sedienta y colma las tinajas del hogar. </span></span></strong></div><div align="justify"><strong><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ffffff;">Amor que cale, bajando hasta su centro, la vida, y allí se extienda, como savia invisible, hasta las ramas del árbol de la existencia, y haga nacer las flores y los frutos.</span><span style="color:#ffffff;"><br /></span><span style="color:#ffffff;"></span></span></strong><span style="color:#ffcc00;"><strong><span style="font-size:130%;"><br /></span></strong><span style="font-size:130%;">"Bendice, alma mía, al Señor, y bendiga todo mi ser su santo nombre"</span></span></div><div align="justify"><span style="color:#ffcc00;"><span style="font-size:130%;">Salmo 103:1.</span></span></div><div align="justify"><span style="color:#ffcc00;"><span style="font-size:130%;"><br /><br /></span><span style="font-size:130%;"><br /></span></span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6768618665481645893.post-11082359852695204292010-09-03T02:34:00.000-07:002010-10-08T12:57:20.589-07:00Miedo a vivir, poema de Carmen Sampedro<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqoYnXBXBzoJ7DzhdXIr6bvhJLkSqWfzPwb4CEED18aWzm-Pj_dXlSuiCwOwBIqnlUGP6ttOd9VIEmLGV4xZFSgxhiVRnrnN7DYd4GvijuvS9FpAR79zFo6HYorzrWxmvZtb3oi6KHA5k/s1600/29ej8g4.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 230px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqoYnXBXBzoJ7DzhdXIr6bvhJLkSqWfzPwb4CEED18aWzm-Pj_dXlSuiCwOwBIqnlUGP6ttOd9VIEmLGV4xZFSgxhiVRnrnN7DYd4GvijuvS9FpAR79zFo6HYorzrWxmvZtb3oi6KHA5k/s320/29ej8g4.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5513379111543316338" /></a><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;"><br /><span style="font-weight:bold;">Es invierno y llueve.<br />La espiga duerme el secreto del pan<br />que un día el hombre repartirá.<br />Pan para todos, sueña la espiga,<br />pan de igualdad y de justicia.<br />Es invierno, llueve muerte y hambre.<br />Es lo que el hombre reparte<br />más muerte y más hambre.<br />El miedo a vivir no cuenta<br />como cuenta un muerto<br />pero mata lento, lento.<br />Es invierno y entre la niebla<br />se pasean los espectros.<br />Todo lo llena la muerte<br />sin que la espiga lo sepa.<br />Ella sueña con el pan<br />que a los hombres dará fuerza.<br />Entre niebla el pensamiento<br />sepultado queda<br />y el hombre con sus cenizas<br />alumbra la tierra.<br />¿Cuándo pasará este invierno<br />y llegará la primavera?</span></span></div><div align="left"><span style="color:#339999;"><strong><span style="font-size:130%;"><span style="font-weight:bold;"></span></span></strong></span></div><div align="left"><span style="color:#339999;"><strong><span style="font-size:130%;"><span style="font-weight:bold;">"Yo soy la luz del mundo; el que me sigue, no andará en tinieblas, sino que tendrá la luz de la vida."</span></span></strong></span></div><div align="left"><span style="color:#339999;"><strong><span style="font-size:130%;"><span style="font-weight:bold;">Juan 8:12</span></span></strong></span><span style="color:#339999;"><strong><span style="font-size:130%;"><span style="font-weight:bold;"><br /><br /></span></span></strong></span><span style="font-weight:bold;"><br /></span></div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6768618665481645893.post-77280254883885144882010-05-31T08:36:00.001-07:002010-10-08T12:59:15.808-07:00Manos y espigas...<p><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8sNUi4TEZEoYym408FzkXZxiWDfz44pHfwVJo0OVRNAd7aP-TBiLzrDzac80UY48EZY-oNQKHNYN-ElyNLAdpgVvXfrUb8WDIOFa5d31pIfqJlupjxbOJbJbTzdvW7hPAA1cEQbK3hwI/s1600/PAN+DE+VIDA.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 283px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8sNUi4TEZEoYym408FzkXZxiWDfz44pHfwVJo0OVRNAd7aP-TBiLzrDzac80UY48EZY-oNQKHNYN-ElyNLAdpgVvXfrUb8WDIOFa5d31pIfqJlupjxbOJbJbTzdvW7hPAA1cEQbK3hwI/s320/PAN+DE+VIDA.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5513755405426895634" /></a></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6768618665481645893.post-21869332831721778102010-04-24T11:10:00.000-07:002010-04-24T12:00:55.496-07:00Espigas, poema de Federico García Lorca<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgr4vjZ_MFfgXi67NslhUwe8WrjbPyFTdOmPDno8PYy4SiLpsb8rbuBhKqqs-w_d-d-w-BonLaMprlkiiRTxU2FDyeJqeGC8s9ZJ1kAGSmEN0bjuwtiQhOVTDoZgLPDkJPqNZNfn8Xd3A4/s1600/campo.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 261px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgr4vjZ_MFfgXi67NslhUwe8WrjbPyFTdOmPDno8PYy4SiLpsb8rbuBhKqqs-w_d-d-w-BonLaMprlkiiRTxU2FDyeJqeGC8s9ZJ1kAGSmEN0bjuwtiQhOVTDoZgLPDkJPqNZNfn8Xd3A4/s320/campo.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5463779169213743922" /></a><br /><div align="center"><strong><span style="color:#ffffff;"><span style="font-size:130%;">El trigal se ha entregado a la muerte.<br />Ya las hoces cortan las espigas.<br />Cabecean los chopos hablando<br />con el alma sutil de la brisa.<br /><br />El trigal sólo quiere silencio.<br />Se cuajó con el sol, y suspira<br />por el amplio elemento en que moran<br />los ensueños despiertos. El día.<br />ya maduro de luz y sonido,<br />por los montes azules declina.<br /><br />¿Qué misterioso pensamiento<br />conmueve a las espigas?<br />¿Qué ritmo de tristeza soñadora<br />los trigales agita...?<br /><br />¡Parecen las espigas viejos pájaros<br />que no pueden volar!<br />Son cabecitas,<br />que tienen el cerebro de oro puro<br />y expresiones tranquilas.<br /><br />Todas piensan lo mismo,<br />todas llevan<br />un secreto profundo que meditan.<br />Arrancan a la tierra su oro vivo<br />y cual dulces abejas del sol, liban<br />el rayo abrasador con que se visten<br />para formar el alma de la harina.<br /><br />¡Oh, qué alegre tristeza me causáis,<br />dulcísimas espigas!<br />Venís de las edades más profundas,<br />cantasteis en la Biblia,<br />y tocáis cuando os rozan los silencios<br />un concierto de liras.<br /><br />Brotáis para alimento de los hombres.<br />¡Pero mirad las blancas margaritas<br />y los lirios que nacen porque sí!<br />¡Momias de oro sobre las campiñas!<br />La flor silvestre nace para el sueño<br />y vosotras nacéis para la vida.</span></span></strong></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6768618665481645893.post-13237899707347014462010-04-11T11:32:00.000-07:002010-04-11T11:40:07.078-07:00COM-PARTIR...<p><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGonSDTMA7mp4xrscCfhYzruS98aup_HWBQTO-mQ7CzoDDYJLEQkknZiB_eUtW50KtWZVss73aSwt60f05RBrdPW9EvxsdieoC41zupJis4iWzvYMG6-TVK9rwwhy-g56nTy21PxMonmo/s1600/3726242476_f72487e861.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 226px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGonSDTMA7mp4xrscCfhYzruS98aup_HWBQTO-mQ7CzoDDYJLEQkknZiB_eUtW50KtWZVss73aSwt60f05RBrdPW9EvxsdieoC41zupJis4iWzvYMG6-TVK9rwwhy-g56nTy21PxMonmo/s320/3726242476_f72487e861.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5458950852484436098" /></a></p><p align="center"><strong><span style="color:#cccccc;"><span style="font-size:180%;">DÁNOSLE HOY</span></span></strong></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6768618665481645893.post-41514686677029900102010-03-28T11:12:00.000-07:002010-03-28T11:20:16.599-07:00La plegaria a un labrador, de Víctor Jara<span style="color:#33ffff;"><span style="font-size:130%;">Levántate y mira la montaña,<br />de donde viene el viento, el sol y el agua.<br />Tú, que manejas el curso de los ríos,<br />tú, que sembraste el vuelo de tu alma.<br /><br />Levántate y mírate las manos.<br />Para crecer estréchala a tu hermano,<br />juntos iremos unidos en la sangre.<br />Hoy es el tiempo que puede ser mañana.<br /><br />Líbranos de aquél que nos domina en la miseria.<br />Tráenos tu reino de justicia e igualdad.<br />Sopla como el viento la flor de la quebrada.<br />Limpia como el fuego el cañón de mi fusil.<br /><br />Hágase por fin tu voluntad aquí en la tierra.<br />Danos tu fuerza y tu valor al combatir.<br />Sopla como el viento la flor de la quebrada.<br />Limpia como el fuego el cañón de mi fusil.<br /><br />Levántate y mírate las manos.<br />Para crecer estréchala a tu hermano,<br />juntos iremos unidos en la sangre,<br />ahora y en la hora de nuestra muerte.<br />Amén. Amén. Amén</span></span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6768618665481645893.post-16076731334172472522010-03-13T10:34:00.000-08:002010-03-13T10:38:29.913-08:00¿Qué es tu vida, alma mía?, poema de Miguel de Unamuno<span style="color:#ffccff;"><strong><span style="font-size:130%;">¿Qué es tu vida, alma mía?, ¿cuál tu pago?,<br />¡Lluvia en el lago!<br />¿Qué es tu vida, alma mía, tu costumbre?<br />¡Viento en la cumbre!<br /><br />¿Cómo tu vida, mi alma, se renueva?,<br />¡Sombra en la cueva!,<br />¡Lluvia en el lago!,<br />¡Viento en la cumbre!,<br />¡Sombra en la cueva!<br /><br />Lágrimas es la lluvia desde el cielo,<br />y es el viento sollozo sin partida,<br />pesar, la sombra sin ningún consuelo,<br />y lluvia y viento y sombra hacen la vida.</span></strong></span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6768618665481645893.post-17745606363475655792010-03-01T10:06:00.000-08:002010-03-01T10:10:59.256-08:00Esta iglesia no tiene lampadarios, poema de Pablo Neruda<span style="color:#cc33cc;"><span style="font-size:130%;"><span style="font-weight:bold;">Esta iglesia no tiene lampadarios votivos,<br />no tiene candelabros ni ceras amarillas,<br />no necesita el alma de vitrales ojivos<br />para besar las hostias y rezar de rodillas.<br /><br />El sermón sin inciensos es como una semilla<br />de carne y luz que cae temblando al surco vivo:<br />el Padre-Nuestro, rezo de la vida sencilla,<br />tiene un sabor de pan frutal y primitivo...<br /><br />Tiene un sabor de pan. Oloroso pan prieto<br />que allá en la infancia blanca entregó su secreto<br />a toda alma fragante que lo quiso escuchar...<br /><br />Y el Padre-Nuestro en medio de la noche se pierde,<br />corre desnudo sobre las heredades verdes<br />y todo estremecido se sumerge en el mar.</span></span></span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6768618665481645893.post-4526447957599350642010-02-19T05:52:00.000-08:002010-02-19T05:55:53.208-08:00Un Padrenuestro Latinoamericano, poema de Mario Benedetti<span style="color:#ffcc99;"><span style="font-size:130%;"><strong>Padre nuestro que estás en los cielos,<br />con las golondrinas y con los misiles,<br />quiero que vuelvas antes de que olvides<br />cómo se llega al sur de Río Grande.<br /><br />Padre nuestro que estás en el exilio,<br />casi nunca te acuerdas de los míos,<br />de todos modos, dondequiera que estés,<br />santificado sea tu nombre<br />no quienes santifican en tu nombre<br />cerrando un ojo para no ver las uñas sucias de la miseria.<br /><br />En junio de mil nueve setenta y cinco<br />ya no sirve pedirte venga a nos el tu reino,<br />porque tu reino también está aquí abajo,<br />metido en los rencores y en el miedo,<br />en las vacilaciones y en la mugre,<br />en la desilusión y en la modorra,<br />en este ansia de verte pese a todo.<br /><br />Cuando hablaste del rico, la aguja y el camello<br />y te votamos todos, por unanimidad, para la gloria,<br />también alzó la mano el indio silencioso<br />que te respetaba pero se resistía a pensar hágase tu voluntad.<br />Sin embargo una vez cada tanto<br />tu vountad se mezcla con la mía,<br />la domina, la enciende ,la duplica,<br />más arduo es conocer cuál es mi voluntad<br />cuando creo de veras lo que digo creer,<br />así en tu omnipresencia como en mi soledad,<br />así en la tierra como en el cielo,<br />siempre estaré más segura de la tierra que piso<br />que del cielo intratable que me ignora.<br /><br />Pero, quién sabe, no voy a decidir<br />que tu poder se haga o se deshaga.<br />Tu voluntad igual se está haciendo en el viento,<br />en el Ande de nieve,<br />en el pájaro que fecunda a su pájara,<br />en los cancilleres que murmuran "Yes sir",<br />en cada mano que se convierte en puño.<br /><br />Claro, no estoy segura si me gusta el estilo<br />que tu voluntad elige para hacerse;<br />lo digo con irreverencia y gratitud,<br />dos emblemas que pronto serán la misma cosa.<br />Lo digo, sobre todo, pensando en el pan nuestro de cada día<br />y de cada pedacito de día.<br />Ayer nos lo quitaste, dánosle hoy.<br />O al menos el derecho de darnos nuestro pan,<br />no sólo el que era símbolo de algo,<br />sino el de miga y cáscara,<br />el pan nuestro.<br /><br />Y ya que nos quedan pocas esperanzas y deudas<br />perdónanos, si puedes, nuestras deudas,<br />pero no nos perdones la esperanza;<br />no nos perdones nunca nuestros créditos.<br />A más tardar mañana saldremos a cobrar a los fallutos,<br />tangibles y sonrientes forajidos.<br />A los que tienen garras para el arpa.<br />Poco importa que nuestros acreedores perdonen<br />así como nosotros, una vez, por error,<br />perdonamos a nuestros deudores.<br />Todavía nos deben como un siglo de insomnios y garrote,<br />como tres mil kilómetros de injurias,<br />como veinte medallas a Somoza,<br />como una sola Guatemala muerta.<br /><br />Y no nos dejes caer en la tentación<br />de olvidar o vender este pasado,<br />o arrendar una sola hectárea de su olvido,<br />ahora que es la hora de saber quiénes somos<br />y han de curzar el río el dolar y su amor contra-reembolso<br />arráncanos el alma el último mendigo<br />y líbranos de todo mal de conciencia.<br />Amén.</strong></span></span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6768618665481645893.post-70381993385132671312010-02-04T10:46:00.000-08:002010-02-04T10:50:53.204-08:00Ritmo de Otoño, poema de Federico García Lorca<span style="color:#33ffff;"><strong><span style="font-size:130%;">El otoño ha dejado ya sin hojas los álamos del río.<br />El agua ha adormecido en plata vieja al polvo del camino.<br />Los gusanos se hunden soñolientos en sus hogares fríos.<br />El águila se pierde en la montaña;<br />el viento dice: Soy eterno ritmo.<br />Se oyen las nanas a las cunas pobres,<br />y el llanto del rebaño en el aprisco.<br />La mojada tristeza del paisaje enseña<br />como un lirio las arrugas severas que dejaron<br />los ojos pensadores de los siglos.<br />Y mientras que descansan las estrellas<br />sobre el azul dormido, mi corazón ve su ideal lejano y pregunta:<br />¡Dios mío!<br />Pero,<br />Dios mío, ¿a quién? ¿Quién es Dios mío?<br />¿Por qué nuestra esperanza se adormece<br />y sentimos el fracaso lírico<br />y los ojos se cierran comprendiendo todo el azul?<br />Sobre el paisaje viejo y el hogar humeante<br />quiero lanzar mi grito,<br />sollozando de mí como el gusano deplora su destino.<br />Pidiendo lo del hombre,<br />Amor inmenso y azul como los álamos del río.<br />Azul de corazones y de fuerza, el azul de mí mismo,<br />que me ponga en las manos la gran llave que fuerce al infinito.<br />Sin terror y sin miedo ante la muerte,<br />escarchado de amor y de lirismo,<br />aunque me hiera el rayo como al árbol<br />y me quede sin hojas y sin grito.<br />Ahora tengo en la frente rosas blancas y la copa rebosando vino.<br /> <br />Extracto de “Ritmo de Otoño” 1920</span></strong></span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6768618665481645893.post-80625719233403381802010-01-26T09:47:00.000-08:002010-01-26T09:59:54.154-08:00Ausencia de Dios, poema de Mario Benedetti<span style="color:#999999;"><strong><span style="font-size:130%;">Digamos que te alejas definitivamente<br />hacia el pozo de olvido que prefieres,<br />pero la mejor parte de tu espacio,<br />en realidad la única constante de tu espacio,<br />quedará para siempre en mí, doliente,<br />persuadida, frustrada, silenciosa,<br />quedará en mí tu corazón inerte y sustancial,<br />tu corazón de una promesa única<br />en mí que estoy enteramente solo sobreviviéndote.<br /><br />Después de ese dolor redondo y eficaz,<br />pacientemente agrio, de invencible ternura,<br />ya no importa que use tu insoportable ausencia<br />ni que me atreva a preguntar si cabes<br />como siempre en una palabra.<br /><br />Lo cierto es que ahora ya no estás en mi noche<br />desgarradoramente idéntica a las otras<br />que repetí buscándote, rodeándote.<br />Hay solamente un eco irremediable<br />de mi voz como niño, esa que no sabía.<br /><br />Ahora qué miedo inútil, qué vergüenza<br />no tener oración para morder,<br />no tener fe para clavar las uñas,<br />no tener nada más que la noche,<br />saber que dios se muere, se resbala,<br />saber que dios retrocede con los brazos cerrados,<br />con los labios cerrados, con la niebla,<br />como un campanario atrozmente en ruinas<br />que desandara siglos de ceniza.<br /><br />Es tarde. Sin embargo yo daría<br />todos los juramentos y las lluvias,<br />las paredes con insultos y mimos,<br />las ventanas de invierno, el mar a veces,<br />por no tener tu corazón en mí,<br />tu corazón inevitable y doloroso<br />en mí que estoy enteramente solo<br />sobreviviéndote.</span></strong></span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6768618665481645893.post-69047332566545164732010-01-17T09:44:00.000-08:002010-01-17T09:47:14.450-08:00Nana de la cebolla, poema de Miguel Hernández<div align="left"><span style="color:#cc9933;"><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:arial;">La cebolla es escarcha<br />cerrada y pobre.<br />Escarcha de tus días<br />y de mis noches.<br />Hambre y cebolla,<br />hielo negro y escarcha<br />grande y redonda.<br /><br />En la cuna del hambre<br />mi niño estaba.<br />Con sangre de cebolla<br />se amamantaba.<br />Pero tu sangre,<br />escarchada de azúcar<br />cebolla y hambre.<br /><br />Una mujer morena<br />resuelta en lunas<br />se derrama hilo a hilo<br />sobre la cuna.<br />Ríete niño<br />que te traigo la luna<br />cuando es preciso.<br /><br />Tu risa me hace libre,<br />me pone alas.<br />Soledades me quita,<br />cárcel me arranca.<br />Boca que vuela,<br />corazón que en tus labios<br />relampaguea.<br /><br />Es tu risa la espada<br />más victoriosa,<br />vencedor de las flores<br />y las alondras.<br />Rival del sol.<br />Porvenir de mis huesos<br />y de mi amor.<br /><br />Desperté de ser niño:<br />nunca despiertes.<br />Triste llevo la boca:<br />ríete siempre.<br />Siempre en la cuna<br />defendiendo la risa<br />pluma por pluma.<br /><br />Al octavo mes ríes<br />con cinco azahares.<br />Con cinco diminutas<br />ferocidades.<br />Con cinco dientes<br />como cinco jazmines<br />adolescentes.<br /><br />Frontera de los besos<br />serán mañana,<br />cuando en la dentadura<br />sientas un arma.<br />Sientas un fuego<br />correr dientes abajo<br />buscando el centro.<br /><br />Vuela niño en la doble<br />luna del pecho:<br />él, triste de cebolla,<br />tú satisfecho.<br />No te derrumbes.<br />No sepas lo que pasa<br />ni lo que ocurre.</span></span></span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6768618665481645893.post-2064426246255067122010-01-08T08:17:00.000-08:002010-01-08T09:06:26.930-08:00El pan nuestro, poema de César Vallejo<div align="left"><strong><span style="color:#ccccff;">Se bebe el desayuno... Húmeda tierra<br />de cementerio huele a sangre amada.<br />Ciudad de invierno... La mordaz cruzada<br />de una carreta que arrastrar parece<br />una emoción de ayuno encadenada!<br /><br />Se quisiera tocar todas las puertas,<br />y preguntar por no sé quién; y luego<br />ver a los pobres, y, llorando quedos,<br />dar pedacitos de pan fresco a todos.<br />Y saquear a los ricos sus viñedos<br />con las dos manos santas<br />que a un golpe de luz<br />volaron desclavadas de la Cruz!<br /><br />Pestaña matinal, no os levantéis!<br />¡El pan nuestro de cada día dánoslo,<br />Señor...!<br /><br />Todos mis huesos son ajenos;<br />yo talvez los robé!<br />Yo vine a darme lo que acaso estuvo<br />asignado para otro;<br />y pienso que, si no hubiera nacido,<br />otro pobre tomara este café!<br />Yo soy un mal ladrón... A dónde iré!<br /><br />Y en esta hora fría, en que la tierra<br />trasciende a polvo humano y es tan triste,<br />quisiera yo tocar todas las puertas,<br />y suplicar a no sé quién, perdón,<br />y hacerle pedacitos de pan fresco<br />aquí, en el horno de mi corazón...!</span></strong></div><br /><br /><span style="font-weight:bold;"><span style="color:#cc33cc;"><span style="font-size:130%;">Dice el Señor Jesús:“Venid a mí todos los que estáis trabajados y cargados, y yo os haré descansar” (Mateo 11:28).</span></span></span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6768618665481645893.post-65365269103090307572010-01-07T10:50:00.000-08:002010-01-08T08:40:18.252-08:00EL NUEVO AÑO<p><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ff9900;">¿Quimera, ilusión, sueño?</span></span></p><p><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ff9900;">El nuevo año se presenta ante nosotros como un mago cuya actuación va más rápida que nuestros ojos y de cuya chistera saca todo aquello que creemos nos hará felices. Siempre es el mismo asunto: La felicidad. El año nuevo se presenta dando muestras de felicidad, el nuevo año tiene esa magia del instante que se convierte en certeza porque lo nuevo está por llegar, lo nuevo llega con la última uva... y cuando se han cumplido con los rituales que cada grupo humano prepara para esta ocasión, el nuevo año sube el telón y aparece tan viejo como antes, tan extraño como lo era en otro tiempo, tan triste y cansado de aparentar ser nuevo cada año. </span></span></p><p><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ff9900;">Y se esfuma la felicidad con las burbujas del cava y el mago se pierde entre las últimas quimeras...</span></span><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ff9900;">sin embargo, el Señor Jesús nos deja un padrenuestro para todos los días del año, un padrenuestro que nos libra de lo supérfluo, un padrenuestro que hace del corazón una morada de Amor y Perdón.</span></span></p><p><span style="color:#ff9900;"> </span></p>Unknownnoreply@blogger.com0